Amigas I
A veces sueño
Con la amiga feminista definitiva
La conoceré en un rave
Se acercará
Con oscilantes pasos de Doctor Martens
Y un trozo de pastilla en la mano
Y me dirá
Toma tía
Un cuartito pa ti sola
Como la Virginia Woolf
María Bastarós. Zaragoza, España.
Parece de mentira el balcón
y cuesta ver las plantas
donde escondimos
los soldaditos de plástico.
Ya no está el jazmín,
se secó el olor de las noches.
La loma ya no se empina
y no hay frutos duros
que alimenten los murciélagos.
Alguien arrancó
la cerca de bambúes.
Se extinguieron todos
los animales de la enciclopedia
ilustrada.
Guarda poco el cemento
de una casa.
Dicen más las tórtolas
que vuelan bajito,
casi tocando el pavimento.
Vale más la imagen
que desgasto todavía:
bajo las cobijas
de lana gris,
mamá permite
que yo haga
una cueva a medida
dormir otra vez
cerca a su vientre.
Quién sabe si ahora
llegue a ese espacio estrecho
casa debajo de la casa.
Manuela Gómez, poeta y profesora. Medellín 1985
Fui a una manifestación y la sentía
cerca de mí, enfrente de mí,
dentro de mí.
Como un laberinto de gente
que es ella misma el espacio
que para los demás dejan sus muros.
Laberintos de árboles, de mármol,
de personas que se mantienen
todas juntas
formando figuras extraordinarias bajo el cielo.
Me senté entre la gente y la sentía cerca de mí,
miré tantas piernas y caras enfrentando al sol
en contrapicada mientras llegaba una música
que pareció estar ahí desde otra vida.
Algunos bailaron tristemente,
yo sentí que estaba ahí por retener la sensación
de la gente reunida,
con el temor de que alguna vez
pase a ser solo un recuerdo.
El único temor, por cierto:
que la figura extraordinaria deje de armarse
y que cada laberinto pase a ser la marca interior
de un tiempo pasado de lucha.
Fui a una manifestación
y la sentí dentro de mí,
cerca de mí.
Enfrente de mí había músicos y lemas,
personas viviendo en lo importante,
¿queda otra opción? Temí,
no poder sentir más esa calidez
inexplicable y sin reemplazo
de los cuerpos abrazados
de los desconocidos.
Fui a una manifestación
y la sentía dentro de mí,
me atravesaba ese laberinto de gente
como el reflejo del sentimiento
de mi alma
que aún no conozco,
como el brillo de la luna en el agua,
me atravesaba la gente.
María Lucesole (Buenos Aires, 1988)
Ayer fuimos al circo
Para ver a una contorsionista
Contorsionarse toda
Sobre una plataforma
Mínima como su cuerpo
La gente aplaudía de pie
La contorsionista venía de muy lejos
Según el narrador del circo
De tierras lejanas, la cintura
Como un pájaro loco, girando en círculos
Obscenos. La sonrisa elástica
Los ojos tristes y muy quietos
Me tuve que tapar la cara
En el momento culminante
Cuando la contorsionista deja de ser alguien
Y se convierte en una masita redonda
Pensé que se nos rompía
La mujer-muñeca
Venida de tan lejos.
Yo también vengo de lejos
Yo también me contorsiono toda
Por dentro, como todo el mundo
Sin aplausos ni sonrisa.
Margarita Pintado (San Juan, Puerto Rico, 1981)
Poesía Innecesaria 